祷告（前续）
2004-02-11 20:58 | 一根香烟陪我寂寞
也许我真的在老去，老黑说那话的时候感到心急速的跳动了几下，又回复了平静。一个人是无法阻止自己的衰老的，即使是年龄的界限，也不可能阻止衰老的心。是的，老是一个可怕的名词，每每我都在想着，灵感究竟是一个怎样的东西？那样的东西究竟是什么样的形状，什么样的模样，甚至，它又如何才会出现呢？
现在我懂的了，灵感是每一个人都拥有，并且限量的东西。没有人可以拥有无数的灵感为他提供无穷的动力，这样的人不会存在，即使有，那也仅仅是表面上的假象。
灵感一如一根燃烧中的香烟，静静的着着，也会慢慢的熄灭。每吸一口入肺就会有一种舒畅或者痛苦的搐动，那样的感觉就是灵感带给我们的报答。而每一次的刺激都会让这支香烟加速的燃烧，并加速的熄灭。生命也如此。
沉默啊沉默，不在沉默中爆发，就在沉默中灭亡。灵感就是如此，每有人能抵消的了这样的感觉，没有人能不触摸到灵感的边缘，这样的时候，你不把它写出来或者用其它的形式表达出来的话，那么就只会让这样的感觉被扼杀掉，灭亡，说的又何尝不是一份灵感的寄托呢？
挥霍着文字就像是在挥霍着我们的生命。
凡高死前的时候一定也在痛苦和踟躇中徘徊来去，失去了灵感，对于一个追求着某种特定目标的人来说，就如同提前的老去，再也无能为力，这样的老迈，让一个有着热血却释放不出来的人感受，如同煎熬于地狱。老，有时候不仅仅是对容貌的摧残，它也在同时摧残着我们的心。
思想在衰老的同时变的成熟。通常这是一个悖论，没有老和成熟共存的时刻，成熟代表了风华正茂、血气方刚，代表了一个人正有为可发迹的时期；而老，却代表了一个人的终结，一个时代的过去，一个岁月流逝后的证明。
钱钟书说过：写作是年轻人的事，老迈的人失去了激情以后，就只适合来写一些无关痛痒的杂文，聊以过此生。而没有了年老的阅历，年轻的人们又能写的出怎样的文章？这是一个环，走不出去。
古往今来，没有哪一个从书橱走出来的文学巨匠。生活才是给予人们启迪灵感的最好的工具，就像是点烟的火机，它才能让这跟烟烧的更快，抽的更急。书仅仅告诉了人们如何来抽这根烟，对于烟来讲，火才是让它燃烧的动力。
很少投稿，这是我的原则。
稿费是靠字数来计算的，如果一篇文章靠字数来定位于它的价值，那么这样的定位方式，我宁愿将我的稿件尘封给自己。
哗众取宠，这样的文章是我所深恶痛绝的，许久前和老黑说起过，文章应该有两种，一种是写给人看的，一种是写给自己看的。前者可以用来让自己活下去，后者可以用来让自己不死。说这话的时候我还没有现在这样的领悟，仅仅是如同在一片迷雾里看到了微微的棱角，说不清楚究竟意味着如何。
现在这雾却被风吹散了开来，让我更加的痛苦。想将自己写的东西换钱满足自己的胃，往往不得不做一些小小的手脚。这样的手脚足以让你恶心到不再吃的下去东西。再好的身体也不可能吞的下去一只苍蝇。
如果我们真的一面写我们恶心的东西来换取我们生活的钱物，一面又写着一些让我们所感动的东西安慰自己的灵魂，那么这样的人在我看来就是亵渎自己的文章，甚至于在亵渎自己的灵魂。好象一个妓女，白天在用自己的身体赚自己可以温饱的伙食，夜晚却用自己的身体献给自己最爱的人。这样的人你愿意做么？这样的人你可以说她是对还是错么？
对于迷茫的事，我只选择放弃。
朱子清是饿死的。
这一点我很久以前就想得到确实的答案，到今天还是懵懂如初。不过我知道他的一生并不富裕，应该说饿死也不出于我的意料之外。初中还是高中的时候学过他的两篇散文，《菏溏月色》还有一篇名字以记不真切。文章中的我很落寞的独自散步在菏边，清雅却透露着无奈。穷，有的时候并不仅仅是饿，人在穷的时候就连自己的意志甚至于自己的贞操都会变的脆弱不堪。
他坚持下来了，无论结局是否我们所认同的，无论结局是否我们所预想的。穷困，独老一生，难道这真的就是热爱文字的下场么？
我不否认这并不是每一个写东西的人最后的下场，有些人的文章的确既换的钱来又满足的了自己，可人并不是都相同的，朱子清的文章没有人可以否认，却落的个温饱不足，这样的结局却往往落在了我们的身上。
古今多少次，我们都在重复自嘲的说着两个字——穷酸……
祷告这篇文章也许说了点什么，也许仅仅是我个人的看法。有一千个观众就会有一千个哈姆雷特。沙翁说的对，我们并没有权利让观众去怎么想，我们只有权利让故事去怎么进展罢了。
-
一生无事最洒脱，陪朋宴友换酒喝。
根根须鬓髯白发，我自飘零我自乐。
香吻儿时衣锦华，寂静此世佳人饿。
烟炊不晚三更后，寞寞窗边泪独落。
现在我懂的了，灵感是每一个人都拥有，并且限量的东西。没有人可以拥有无数的灵感为他提供无穷的动力，这样的人不会存在，即使有，那也仅仅是表面上的假象。
灵感一如一根燃烧中的香烟，静静的着着，也会慢慢的熄灭。每吸一口入肺就会有一种舒畅或者痛苦的搐动，那样的感觉就是灵感带给我们的报答。而每一次的刺激都会让这支香烟加速的燃烧，并加速的熄灭。生命也如此。
沉默啊沉默，不在沉默中爆发，就在沉默中灭亡。灵感就是如此，每有人能抵消的了这样的感觉，没有人能不触摸到灵感的边缘，这样的时候，你不把它写出来或者用其它的形式表达出来的话，那么就只会让这样的感觉被扼杀掉，灭亡，说的又何尝不是一份灵感的寄托呢？
挥霍着文字就像是在挥霍着我们的生命。
凡高死前的时候一定也在痛苦和踟躇中徘徊来去，失去了灵感，对于一个追求着某种特定目标的人来说，就如同提前的老去，再也无能为力，这样的老迈，让一个有着热血却释放不出来的人感受，如同煎熬于地狱。老，有时候不仅仅是对容貌的摧残，它也在同时摧残着我们的心。
思想在衰老的同时变的成熟。通常这是一个悖论，没有老和成熟共存的时刻，成熟代表了风华正茂、血气方刚，代表了一个人正有为可发迹的时期；而老，却代表了一个人的终结，一个时代的过去，一个岁月流逝后的证明。
钱钟书说过：写作是年轻人的事，老迈的人失去了激情以后，就只适合来写一些无关痛痒的杂文，聊以过此生。而没有了年老的阅历，年轻的人们又能写的出怎样的文章？这是一个环，走不出去。
古往今来，没有哪一个从书橱走出来的文学巨匠。生活才是给予人们启迪灵感的最好的工具，就像是点烟的火机，它才能让这跟烟烧的更快，抽的更急。书仅仅告诉了人们如何来抽这根烟，对于烟来讲，火才是让它燃烧的动力。
很少投稿，这是我的原则。
稿费是靠字数来计算的，如果一篇文章靠字数来定位于它的价值，那么这样的定位方式，我宁愿将我的稿件尘封给自己。
哗众取宠，这样的文章是我所深恶痛绝的，许久前和老黑说起过，文章应该有两种，一种是写给人看的，一种是写给自己看的。前者可以用来让自己活下去，后者可以用来让自己不死。说这话的时候我还没有现在这样的领悟，仅仅是如同在一片迷雾里看到了微微的棱角，说不清楚究竟意味着如何。
现在这雾却被风吹散了开来，让我更加的痛苦。想将自己写的东西换钱满足自己的胃，往往不得不做一些小小的手脚。这样的手脚足以让你恶心到不再吃的下去东西。再好的身体也不可能吞的下去一只苍蝇。
如果我们真的一面写我们恶心的东西来换取我们生活的钱物，一面又写着一些让我们所感动的东西安慰自己的灵魂，那么这样的人在我看来就是亵渎自己的文章，甚至于在亵渎自己的灵魂。好象一个妓女，白天在用自己的身体赚自己可以温饱的伙食，夜晚却用自己的身体献给自己最爱的人。这样的人你愿意做么？这样的人你可以说她是对还是错么？
对于迷茫的事，我只选择放弃。
朱子清是饿死的。
这一点我很久以前就想得到确实的答案，到今天还是懵懂如初。不过我知道他的一生并不富裕，应该说饿死也不出于我的意料之外。初中还是高中的时候学过他的两篇散文，《菏溏月色》还有一篇名字以记不真切。文章中的我很落寞的独自散步在菏边，清雅却透露着无奈。穷，有的时候并不仅仅是饿，人在穷的时候就连自己的意志甚至于自己的贞操都会变的脆弱不堪。
他坚持下来了，无论结局是否我们所认同的，无论结局是否我们所预想的。穷困，独老一生，难道这真的就是热爱文字的下场么？
我不否认这并不是每一个写东西的人最后的下场，有些人的文章的确既换的钱来又满足的了自己，可人并不是都相同的，朱子清的文章没有人可以否认，却落的个温饱不足，这样的结局却往往落在了我们的身上。
古今多少次，我们都在重复自嘲的说着两个字——穷酸……
祷告这篇文章也许说了点什么，也许仅仅是我个人的看法。有一千个观众就会有一千个哈姆雷特。沙翁说的对，我们并没有权利让观众去怎么想，我们只有权利让故事去怎么进展罢了。
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一生无事最洒脱，陪朋宴友换酒喝。
根根须鬓髯白发，我自飘零我自乐。
香吻儿时衣锦华，寂静此世佳人饿。
烟炊不晚三更后，寞寞窗边泪独落。