圣灵．摇篮曲．世界树
2007-07-05 04:10 | clavicle
0．
在鸟类的眼中，苍穹是没有起始与尽头的。
1．
四月。四月。两个瘦小的男人从中国的南方走向北方。沿途，天气失去了线性的变化，时热时冷，时晴时雨。像是一条在尽头前遭遇冰封的河流，一个踌躇，就会丧失了回头的余地。
那两个自我放逐的人，一个叫你，一个叫我。
1．
上旬，我们在南方小城的车站停留，只为了寻找一个离开的理由。
你说你讨厌这里的颜色，讨厌这里咸湿的空气，病重的天空，讨厌这里人们生活的无望且安逸。你讨厌这里的一切，而我们难以离开，因为身体没有这里的气味，灵魂不识这里的颜色。如果此时离开，一辈子慢慢老去，到死的时候也会有遗憾，到死时仍会痛恨一个不存在任何回忆的地名。
那天的车站，陌生人像水一样流向未知的终点，天空阴沉看不到云的颜色。你说当你闭上眼睛一切都是空的，只有大块大块的灰色泛滥。你说你的躯体在吞噬你的灵魂，一切都是空的。
空的。空的。
0．
有些鸟，永远生活在天堂之上。有棵树，笔直地刺穿了云层。
那棵树的枝叶繁茂，不存在在边境。象征性的分界上，是一架终日劳作的红顶白墙的风车，更远处是另一架。
那是它们的家，游乐园，归宿，坟地。
1．
有一段时间，我以为日子就会这样一直过下去，旅途也就这样画上了句号。
我们找了工作，一两天后又换了新的工作。租最便宜的房间，擦无数次桌子或者洗上百个盘子，然后挤在狭小的窗前抽烟，看着窗外空无一切。你说虽然你很想听瓷盘全部被砸碎的声音，但我们不可以这样做。你说真他妈的无聊，然后你笑了。
1．
直到小城开始下雨，我们就离开了那里。
你砸碎了所有的盘子让他们和雨声响成了一片。你说我们走吧。我们就像逃生一样的在雨中狂奔。回到曾经无法离开的车站。在雨中，陌生的人流仍然熙攘，我们没有伞而他们有，但你说他们依然不过是躯壳。他们蠕虫一样地互相推着，挤着，红色，绿色，蓝色，粉色，灰色。我猜从天上看那一定就像孩子用肥皂吹出的泡泡。
在火车上，第一次，你开始不断地背诵艾略特的荒原。
“四月是最残忍的一个月。”
0．
生活在那棵树上的，都是些死去的鸟。有些甚至根本不会飞翔。那些风车，就是他们的坟冢。风车转的越快，就有越多死去的鸟来到了这里。世界树上的生灵有个传说，谁能穿越风车里的那道门，谁就能得到一切。但这个传说始终没有被尝试过。
有时那些风车不堪重负而倒塌，死去的鸟就因此失去了回到家乡的机会。一时间，周围的生灵全部沉默，悲哀，悲哀着。因为它们死去后都是哑巴，无法为此而唱歌。
1．
旅程漫长而凝滞。昼渐长，夜渐短。几天，我们静静看着日出日落，看着对面座位的老人睁眼闭眼张口说话再回归沉默，在夜里听见他艰难的呼吸，告知暮年的沉重。我们渐渐苍白，我们就是不需要休眠的死灵。
你说你正在失忆，忘记了这次旅行的目的地，也忘了原因。你说你的眼睛看见得开始太多，不得不丢去一些曾以为很重要的事。你说这就是为什么所有的人一开始记事后就忘了自己为什么要出生。你说你还要一直地走下去，往北，往北，直到一无所有。
0．
所有断翼的鸟都居住在世界树的顶端，平静地捕食与饮水，静候或期待着失足坠落的那一刻。谁都不知道它们从树上掉落后会去向何方，但那是自失去翅膀后就被注定的时间。一只失去声音与翅膀的鸟，是最懂得沉默的生灵，它们只期待该有的结束。
然后在下坠的最后几分钟里，绝望地爱着自己的最后一次飞行。
1．
离开南方的第三个夜里，对面的老人没有预兆的断气了。黯淡的月光下，我们看见他的手垂了下去，听见他的呼吸骤然停止，像时间走到了尽头的发条钟表。一大早，许许多多的人匆匆地来，又慌张地走，有人把他抬出了车厢，没有人哭，没有人认识他。
1．
那之后我们一连几个小时谁也没有说话，或者我们之前也一直没有说话，只是我更清晰的记得那时的沉默。
你在下一站下车，而我们已经接近北方。天空看起来越来越高，越来越简单，空气里也不再有现在让你怀念的潮湿味道。你说当你第一次深呼吸睁开眼看到的这座城市，是一群老人和孩子拖着花花绿绿的风筝走过，身后拖着长长的影子，长长的风筝尾巴。
你说我们不会在这里停留很久，但风筝是不会死去的。
我一如既往地点头。
1．
你带着我来到郊区，来到野外，穿过公路，穿过树林，穿过河流和河边的羊群。你带着我爬上一座我不知道名字的小山。你花了一下午时间在一块大石头上刻上了自己的名字，然后默默离开。临走时天都快黑了，你的手表掉了而你没发现，你也不知道我把它捡起来了。
下山的时候你很高兴，你说你属于这里，无论你走到哪里你都属于这里。
0．
每一只世界树上的鸟，都仍记得尘世间风筝的颜色。有一些风筝的线很长很长，但它们只能够停滞在一个相对的高度。在真正属于天空的生灵看来，仍是太低太低了。但鸟会理解风筝，理解风筝线的意义就如同它们的脚，没有就无法回到家里。
那些断了线的风筝，只能在世界树上流浪。直到失去风。坠落然后被泥土掩埋。
1．
五月的第一天我们在北京西站下车。那里下了小雨，有许许多多的人，许许多多的伞，蝗虫似的聚在一起。我们在路边坐下，一直看着一只死去的麻雀。
你不是很高兴。你说你不明白今天怎么会有这么多的人。你说人越多的地方越是空无一物，因为人都是空的，空的。只有我们是例外，因为我们有了名字，真正的刻在大石头上的名字。你还问我有没有看到你背后的线。
我摇摇头。我说今天有这么多的人是因为今天是劳动节。我说我们之所以要往北去是因为我们要在劳动节回家。我们的家在北京，我们已经到了。然后我把你的手表还给了你。
你对我发脾气了。你从来没对我发过脾气。你在街上声嘶力竭地叫喊，骂我，后来整条街都安静了，我几乎觉得自己聋了。过了很久，我才听见你的声音。像死去已久的人一样沙哑。
“空的。空的。”
0．
没有人知道，住在上面的生灵们也不知道。世界树本身，就是一个更大的风车。红顶白墙，终日劳作，更远处是另一架。它们长在一棵更大的树上。那里有更多的哑巴。更多没有翅膀的鸟。更多断线的风筝。更多唱不出的哀歌。更多次被迷恋的下坠。更多的风和更多的泥土。更多记事以来就忘了为什么出生的灵魂。
更多。更多。
1．
那天之后我就离开你回家了，而你继续向北，我也不知道你去了哪里。我也不记得你说你属于的那个地方，我们去过的那道公路，那片树林，那条河流，那些河边的羊群，那座山，那块石头。它们到底在哪里。我不记得。
几周后的一个夜里，你给我打过一个电话，你给我听海的声音，只有海浪和海风的声音。你给我描述海边大雾的颜色和礁石的形状。那天我们和好了，在电话这头我也觉得我能看的见你的笑容。
后来，我失去了你的消息。再后来，我听说你死了。
在鸟类的眼中，苍穹是没有起始与尽头的。
1．
四月。四月。两个瘦小的男人从中国的南方走向北方。沿途，天气失去了线性的变化，时热时冷，时晴时雨。像是一条在尽头前遭遇冰封的河流，一个踌躇，就会丧失了回头的余地。
那两个自我放逐的人，一个叫你，一个叫我。
1．
上旬，我们在南方小城的车站停留，只为了寻找一个离开的理由。
你说你讨厌这里的颜色，讨厌这里咸湿的空气，病重的天空，讨厌这里人们生活的无望且安逸。你讨厌这里的一切，而我们难以离开，因为身体没有这里的气味，灵魂不识这里的颜色。如果此时离开，一辈子慢慢老去，到死的时候也会有遗憾，到死时仍会痛恨一个不存在任何回忆的地名。
那天的车站，陌生人像水一样流向未知的终点，天空阴沉看不到云的颜色。你说当你闭上眼睛一切都是空的，只有大块大块的灰色泛滥。你说你的躯体在吞噬你的灵魂，一切都是空的。
空的。空的。
0．
有些鸟，永远生活在天堂之上。有棵树，笔直地刺穿了云层。
那棵树的枝叶繁茂，不存在在边境。象征性的分界上，是一架终日劳作的红顶白墙的风车，更远处是另一架。
那是它们的家，游乐园，归宿，坟地。
1．
有一段时间，我以为日子就会这样一直过下去，旅途也就这样画上了句号。
我们找了工作，一两天后又换了新的工作。租最便宜的房间，擦无数次桌子或者洗上百个盘子，然后挤在狭小的窗前抽烟，看着窗外空无一切。你说虽然你很想听瓷盘全部被砸碎的声音，但我们不可以这样做。你说真他妈的无聊，然后你笑了。
1．
直到小城开始下雨，我们就离开了那里。
你砸碎了所有的盘子让他们和雨声响成了一片。你说我们走吧。我们就像逃生一样的在雨中狂奔。回到曾经无法离开的车站。在雨中，陌生的人流仍然熙攘，我们没有伞而他们有，但你说他们依然不过是躯壳。他们蠕虫一样地互相推着，挤着，红色，绿色，蓝色，粉色，灰色。我猜从天上看那一定就像孩子用肥皂吹出的泡泡。
在火车上，第一次，你开始不断地背诵艾略特的荒原。
“四月是最残忍的一个月。”
0．
生活在那棵树上的，都是些死去的鸟。有些甚至根本不会飞翔。那些风车，就是他们的坟冢。风车转的越快，就有越多死去的鸟来到了这里。世界树上的生灵有个传说，谁能穿越风车里的那道门，谁就能得到一切。但这个传说始终没有被尝试过。
有时那些风车不堪重负而倒塌，死去的鸟就因此失去了回到家乡的机会。一时间，周围的生灵全部沉默，悲哀，悲哀着。因为它们死去后都是哑巴，无法为此而唱歌。
1．
旅程漫长而凝滞。昼渐长，夜渐短。几天，我们静静看着日出日落，看着对面座位的老人睁眼闭眼张口说话再回归沉默，在夜里听见他艰难的呼吸，告知暮年的沉重。我们渐渐苍白，我们就是不需要休眠的死灵。
你说你正在失忆，忘记了这次旅行的目的地，也忘了原因。你说你的眼睛看见得开始太多，不得不丢去一些曾以为很重要的事。你说这就是为什么所有的人一开始记事后就忘了自己为什么要出生。你说你还要一直地走下去，往北，往北，直到一无所有。
0．
所有断翼的鸟都居住在世界树的顶端，平静地捕食与饮水，静候或期待着失足坠落的那一刻。谁都不知道它们从树上掉落后会去向何方，但那是自失去翅膀后就被注定的时间。一只失去声音与翅膀的鸟，是最懂得沉默的生灵，它们只期待该有的结束。
然后在下坠的最后几分钟里，绝望地爱着自己的最后一次飞行。
1．
离开南方的第三个夜里，对面的老人没有预兆的断气了。黯淡的月光下，我们看见他的手垂了下去，听见他的呼吸骤然停止，像时间走到了尽头的发条钟表。一大早，许许多多的人匆匆地来，又慌张地走，有人把他抬出了车厢，没有人哭，没有人认识他。
1．
那之后我们一连几个小时谁也没有说话，或者我们之前也一直没有说话，只是我更清晰的记得那时的沉默。
你在下一站下车，而我们已经接近北方。天空看起来越来越高，越来越简单，空气里也不再有现在让你怀念的潮湿味道。你说当你第一次深呼吸睁开眼看到的这座城市，是一群老人和孩子拖着花花绿绿的风筝走过，身后拖着长长的影子，长长的风筝尾巴。
你说我们不会在这里停留很久，但风筝是不会死去的。
我一如既往地点头。
1．
你带着我来到郊区，来到野外，穿过公路，穿过树林，穿过河流和河边的羊群。你带着我爬上一座我不知道名字的小山。你花了一下午时间在一块大石头上刻上了自己的名字，然后默默离开。临走时天都快黑了，你的手表掉了而你没发现，你也不知道我把它捡起来了。
下山的时候你很高兴，你说你属于这里，无论你走到哪里你都属于这里。
0．
每一只世界树上的鸟，都仍记得尘世间风筝的颜色。有一些风筝的线很长很长，但它们只能够停滞在一个相对的高度。在真正属于天空的生灵看来，仍是太低太低了。但鸟会理解风筝，理解风筝线的意义就如同它们的脚，没有就无法回到家里。
那些断了线的风筝，只能在世界树上流浪。直到失去风。坠落然后被泥土掩埋。
1．
五月的第一天我们在北京西站下车。那里下了小雨，有许许多多的人，许许多多的伞，蝗虫似的聚在一起。我们在路边坐下，一直看着一只死去的麻雀。
你不是很高兴。你说你不明白今天怎么会有这么多的人。你说人越多的地方越是空无一物，因为人都是空的，空的。只有我们是例外，因为我们有了名字，真正的刻在大石头上的名字。你还问我有没有看到你背后的线。
我摇摇头。我说今天有这么多的人是因为今天是劳动节。我说我们之所以要往北去是因为我们要在劳动节回家。我们的家在北京，我们已经到了。然后我把你的手表还给了你。
你对我发脾气了。你从来没对我发过脾气。你在街上声嘶力竭地叫喊，骂我，后来整条街都安静了，我几乎觉得自己聋了。过了很久，我才听见你的声音。像死去已久的人一样沙哑。
“空的。空的。”
0．
没有人知道，住在上面的生灵们也不知道。世界树本身，就是一个更大的风车。红顶白墙，终日劳作，更远处是另一架。它们长在一棵更大的树上。那里有更多的哑巴。更多没有翅膀的鸟。更多断线的风筝。更多唱不出的哀歌。更多次被迷恋的下坠。更多的风和更多的泥土。更多记事以来就忘了为什么出生的灵魂。
更多。更多。
1．
那天之后我就离开你回家了，而你继续向北，我也不知道你去了哪里。我也不记得你说你属于的那个地方，我们去过的那道公路，那片树林，那条河流，那些河边的羊群，那座山，那块石头。它们到底在哪里。我不记得。
几周后的一个夜里，你给我打过一个电话，你给我听海的声音，只有海浪和海风的声音。你给我描述海边大雾的颜色和礁石的形状。那天我们和好了，在电话这头我也觉得我能看的见你的笑容。
后来，我失去了你的消息。再后来，我听说你死了。